Os barulhos do mundo
com passarinhos vermelhos
são quatro e meia da
manhã
são sempre
quatro e meia da manhã
e eu escuto
os meus amigos:
os lixeiros
e os ladrões
e os gatos a sonhar com
minhocas,
e as minhocas a sonharem
os ossos
do meu amor,
e eu não posso dormir
e em breve vai amanhecer,
os trabalhadores vão levantar-se
vão procurar por mim no estaleiro
e dirão:
ele está bêbado novamente,
mas eu estarei adormecido,
finalmente, no meio das garrafas e
da luz do sol,
toda a escuridão acabada,
os braços abertos como
uma cruz,
os passarinhos vermelhos
voando,
voando,
rosas a abrirem-se no fumo
e
como algo esfaqueado e a cicatrizar,
como 40 páginas de um mau romance,
um sorriso estampado
na minha cara de idiota.
Charles Bukowski (traduzido livremente do ingles)
Alguns dados sobre o autor: Poeta, contista e romancista americano nascido na Alemanha. Teve problemas com alcoolismo e trabalhou como carteiro e motorista de camião entre outras coisas, apesar de ter estudado jornalismo. É geralmente identificado (muitas vezes erradamente) com a Beat Generation (Kerouac, etc). A cidade de Los Angeles e as suas ruas e atmosfera foram a sua principal influência, tratando de histórias por vezes obscenas em que mistura (por exemplo) bebida, corridas de cavalo, prostitutas, música clássica, histórias de relacionamentos baratos, etc. Dedicava-se a leituras de poesias em universidades e eventos culturais, num certo estilo debochado que as vezes provocava escândalos e brigas com o público.
5 comentários:
Conheces Sebastião Alba?
AGB
Sim, conheço... por acaso ao olhar esta foto pela primeira vez também me lembrei dele...
Ele é excelente, não é?
Quando vais fazer outra sessão de poesia no Porto?
AGB
Hum... gostaria de saber que es, mas ainda assim, posso-te adiantar que vamos estar (eu e amigos meus) no Clube Literário, na Ribeira, esta Quarta dia 18, a partir das 22 h para mais uma sessão das Quartas Malditas. Abraço.
As casas arrastam-nos consigo
nos seus movimentos circulares quando a noite se esfarrapa
num copo de vinho rachado
deixado para trás e mal bebido
na ilusão de se poder esquecer
O escuro preenche-se de poesia
na subida dos degraus de nevoeiro
imaginando o redondo da lua
fértil nos seus castelos altos
onde o sonho ainda traz maravilhas
de adormecer em cima de papelão
Vultos que deslizam nas esquinas
sem abrigo, nem eira, nem a beira
de um telhado feito de um braço
amigo reconquistado ao fim da rua
junto ao resto do gesto secular
de um cigarro enfim partilhado
Há madrugadas que não acordam
nem respiram para tanta gente
a não ser ao abrir certo e ruidoso
das lojas mais antigas da cidade
quando se enxotam os sem abrigo
que se infiltram em buracos inexistentes nos mapas dos turistas
E há muitos dias de consciência inchada em mil fios condutores
que recusam as noites com estrelas
de um mundo que só merece a pena nos traços dos desenhos infantis
que não vêem senão para mais além
da nudez aparente e sempre pura
-branco eterno da textura do papel-RT
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