16 agosto 2017

PORTUGAL



Ó Portugal, se fosses só três sílabas, 
linda vista para o mar, 
Minho verde, Algarve de cal, 
jerico rapando o espinhaço da terra, 
surdo e miudinho, 
moinho a braços com um vento 
testarudo, mas embolado e, afinal, amigo, 
se fosses só o sal, o sol, o sul, 
o ladino pardal, 
o manso boi coloquial, 
a rechinante sardinha, 
a desancada varina, 
o plumitivo ladrilhado de lindos adjectivos, 
a muda queixa amendoada 
duns olhos pestanítidos, 
se fosses só a cegarrega do estio, dos estilos, 
o ferrugento cão asmático das praias, 
o grilo engaiolado, a grila no lábio, 
o calendário na parede, o emblema na lapela, 
ó Portugal, se fosses só três sílabas 
de plástico, que era mais barato! 

*

Doceiras de Amarante, barristas de Barcelos, 
rendeiras de Viana, toureiros da Golegã, 
não há "papo-de-anjo" que seja o meu derriço, 
galo que cante a cores na minha prateleira, 
alvura arrendada para o meu devaneio, 
bandarilha que possa enfeitar-me o cachaço. 

Portugal: questão que eu tenho comigo mesmo, 
golpe até ao osso, fome sem entretém, 
perdigueiro marrado e sem narizes, sem perdizes, 
rocim engraxado, 
feira cabisbaixa, 
meu remorso, 
meu remorso de todos nós...



Alexandre O'Neill

25 abril 2017

PARA QUE TU, LIBERDADE


Cresci a sonhar contigo, tu sabes,
com a pressa ansiosa dos amantes,
todo os dias, sem descanso ou desalento,
imaginando a claridade do teu olhar sereno,
o rumor da tua voz marinha,
o embalo de onda do teu sono de menina.
Um dia chegaste e ergueste a tua casa
na mansa vizinhança dos meus sonhos,
paredes meias com o esplendor dos cravos.
Partilhei contigo o alpendre das estrelas
onde os meus filhos brincaram e cresceram,
onde eu brinquei com os búzios e as sombras
e te prometi fidelidade eterna,
como no fogo das paixões maiores.
Ambos envelhecemos desde então,
dorso arqueado pelo peso
do mais amargo desencanto,
sem renunciarmos à felicidade
que um dia prometemos um ao outro.
Fomos nós que envelhecemos 
ou foi a alegria que se exilou do nosso olhar ?
Foi Abril que perdeu o fulgor primordial
ou fomos nós que deixámos de o merecer,
luz fugidia a escapar por entre os dedos ?
Amanhã acordarás numa cama de pétalas,
imitando a límpida música das fontes,
e eu estarei contigo, como quem renasce,
para que tu, Liberdade, não morras nunca
de tristeza ou abandono nos meus sonhos.


José Jorge Letria

17 abril 2017

PROMETEU


Encobre o teu céu, ó Zeus,
Com vapores de nuvens,
E, qual menino que decepa
A flor dos cardos,
Exercita-te em robles e cristas de montes;
Mas a minha Terra
Hás-de-ma deixar,
E a minha cabana, que não construíste,
E o meu lar,
Cujo braseiro
Me invejas.

Nada mais pobre conheço
Sob o sol do que vós, ó Deuses!
Mesquinhamente nutris
De tributos de sacrifícios
E hálitos de preces
A vossa majestade;
E morreríeis de fome, se não fossem
Crianças e mendigos
Loucos cheios de esperança.

Quando era menino e não sabia
Para onde havia de virar-me,
Voltava os olhos desgarrados
Para o sol, como se lá houvesse
Ouvido para o meu queixume,
Coração como o meu
Que se compadecesse da minha angústia.

Quem me ajudou
Contra a insolência dos Titãs?
Quem me livrou da morte,
Da escravidão?
Pois não foste tu que tudo acabaste,
Meu coração em fogo sagrado?
E jovem e bom — enganado —
Ardias ao Deus que lá no céu dormia
Tuas graças de salvação?!

Eu venerar-te? E por quê?
Suavizaste tu jamais as dores
Do oprimido?
Enxugaste jamais as lágrimas
Do angustiado?
Pois não me forjaram Homem
O Tempo todo-poderoso
E o Destino eterno,
Meus senhores e teus?

Pensavas tu talvez
Que eu havia de odiar a Vida
E fugir para os desertos,
Lá porque nem todos
Os sonhos em flor frutificaram?

Pois aqui estou! Formo Homens
À minha imagem,
Uma estirpe que a mim se assemelhe:
Para sofrer, para chorar,
Para gozar e se alegrar,
E para te não respeitar,
Como eu!


Johann Wolfgang Van Goethe


Imagem: Prometeu Acorrentado, quadro de Rubens. 
Tradução (original alemão): Paulo Quintela.


Nota: Goethe nasceu em Frankfurt am Main a 28 Agosto 1749 e faleceu em Weimar a 22 Março 1832. É considerado a mais importante figura da literatura alemã e do Romantismo na Europa. Escreveu romances, peças de teatro, poemas e reflexões sobre arte, literatura e ciências. Era o filho mais velho de Johann Caspar Goethe, homem culto e jurista que nunca exerceu, pois vivia dos rendimentos da fortuna, tal como a mãe, Catharina Elisabeth Textor Goethe, de uma família de poder económico e social. Educados pelo pai e por tutores, Goethe e a irmã aprenderam francês, inglês, italiano, latim, grego, ciências, religião e desenho. Goethe teve aulas de violoncelo, piano, dança e equitação. A família tinha uma biblioteca com mais de 2000 volumes. Por decisão do pai, mas com pouco interesse, Goethe foi para a Faculdade de Direito de Leipzig (1765). Dedicou-se mais a desenho, xilogravura e gravura em metal, teatros e noites na boémia até que, doente, voltou para a casa dos pais. Publicou a primeira obra em 1769 (20 anos) e em 1770 volta aos estudos de Direito, agora em Estrasburgo (actual França), onde conheceu Herder, que lhe incutiu gosto por Homero, Shakespeare e Ossian e pela poesia popular (Volkspoesie). Escrevia poemas a Friederike Brion, com a qual mantinha um romance. Um ano depois, licencia-se. De volta a Frankfurt, trabalha sem muito ânimo no escritório de advocacia e escreve aquela que veio a ser publicada como Götz Von Berlichtungen (O Cavaleiro da Mão de Ferro), peça considerada a primeira obra do movimento que criou mais tarde com Schiller, “Tempestade e Ímpeto” (Sturm und Drang). Em 1772 mudou-se para Wetzlar para trabalhar na sede da corte da justiça imperial, onde conheceu Charlotte Buff (noiva do colega Johann Kestner), por quem se apaixonou. O escândalo obrigou-o a deixar Wetzlar, mas em 1774, deu origem ao romance “Os Sofrimentos do Jovem Werther” (1774, 25 anos) que o tornou famoso em toda a Europa, no período mais produtivo da sua escrita. Em 1775, Carlos Augusto, novo governante de Saxe-Weimar-Eisenach convida Goethe a mudar-se para a capital. Acusado pela população de desencaminhar o príncipe, este faz Goethe comprometer-se com o governo, como ministro. Viveu aí até 1786, exercendo diversas funções político-administrativas e vivendo um romance com Charlotte von Stein. Mas restava-lhe pouco tempo para a poesia, passando a ocupar-se com pesquisas de ciências naturais (geologia, botânica, etc). Torna-se membro dos Illuminatti (maçonaria). Desiludido por não ter tempo para a sua escrita, em 1786 partiu para a Itália usando um pseudónimo, para não ser reconhecido, onde se encantou pelas obras de arte clássicas e do Renascimento e regressou apenas 2 anos depois. Casa-se com Christiane Vulpius de 23 anos, de origem simples, sem prestígio social. Mesmo com a pouca aceitação da sociedade casam-se em 1806 (ele tem 57 anos), no ano em que a cidade foi invadida pelas tropas napoleónicas. Ela morre 10 anos depois. Entre 1791 e 1817, Goethe dirigiu o teatro de Weimar. Em 1794 inicia a sua amizade com Schiller, que o convence a retomar a escrita da sua obra prima, o bem conhecido drama trágico “Fausto” (1790), cuja segunda parte só foi concluída em 1832, ano da sua morte, pelo que lhe tomou a vida inteira. Em 1805, graças a Hegel, Goethe é nomeado professor na Universidade de Berlim, e em 1808 é mesmo condecorado por Napoleão, apesar das suas reservas acerca da Revolução. Começa a ter grandes períodos de doença e aos 82 anos acaba por falecer. Está sepultado no Cemitério Histórico de Weimar ao lado do amigo Schiller.


14 janeiro 2017

TERRA 21



Foi hoje um Domingo bonito, Cacilda!
A sanfona correu o lugar de lés a lés.
- Quem deu pelas histórias dos velhos?
Ninguém.
- Quem ouviu a fome do gado, preso no curral? 
Ninguém.
-Quem espantou as galinhas, debicando nos cachos? 
Ninguém.
Na venda, houve surra, abriram cabeças.
E farnéis na charneca
e dança no sobrado da tua avó.
O brasileiro trouxe aquela caixa que tem música
e modas di lá.
Tudo foi bonito, Cacilda!
Vem banhar-te na alegria
das penas adormecidas.
Deixa o amanhã. 




Fernando Namora


07 janeiro 2017

MARKETING



Aqui    a meu lado    o bom cidadão
escolheu Sagres
que é tudo    tudo cerveja
a pausa que refresca
a longa pausa de um longo cigarro King Size.
                                   atenção ao marketing.
Eu não gosto de cerveja
mas tenho de gostar que os outros gostem de cerveja
sobretudo da Sagres
para não contrariar os fabricantes de cerveja.
                                   atenção ao marketing.
Ninguém contraria os fabricantes de cerveja
ninguém contraria os fabricantes do Opel e da Super Silver
nem os fabricantes de alcatifas para panaceias
nem as panaceias nem os códigos e os édredons macios
nem as mensagens de natal dos estadistas
nem os negociantes de armas da Suíça
nem o homem de capa negra que virou as costas ao Palmolive.
Está tudo perfeito e deito-me no conforto de um Lusospuma
a ver as processões passar    mesmo sem anjos    mesmo sem anjos
que são agora selvagens e voam numa Harley.
Deito-me e obedeço aos fabricantes do Clarim
que é uma alta onda ou uma onda alta
sem esquecer as fitas do John Waine e a chama viva do Butagás
e se calhar sentir fome terei toda a frescura serrana
numa fatia de pão.
                                   atenção ao marketing.
Vitonizo-me    desodorizo-me    atravesso as ruas nas passagens dos peões
louvo quem me dizem para louvar e desconfio dos negros americanos
e dos blousons noirs    que não usam Lux
e não compram um frigorífico a prestações
e com o meu escudo invisível
protejo-me dos vírus subversivos
sou um bom cidadão    sou um bom cidadão
obedeço ao marketing    à General Motors e ao Pentágono.
Dantes    tinha problemas    era o odor corporal
e eu não o sabia até me higienizar seis vezes ao dia com o sabonete das estrelas 
e as paradas marciais e os 5-3 do Eusébio à Coreia
e o talco Cadum    que ama demoradamente roucamente tepidamente 
os corpos que merecem ser amados...
Obedeço ao marketing    não contrario.
Ninguém contraria os fabricantes das ideias e os fabricantes do Fula
que é o da cor do sol
ninguém pisa os riscos brancos do tráfego
nem chama os bombeiros sem concorrer ao sorteio
concorro    concorro    e vejo nos sinaleiros o pai natal vestido de Scotchgard
ninguém sai do emprego antes de assinar o ponto a horas fixas
e gastar o dinheiro da semana sábado à tarde
no Dardo    que é tudo a prestações e é mesmo em frente da Música no Coração.
Fazendo Portugal mais alegre com o folclore da TV e a tinta Robbialac
não contrario    obedeço    obedeço    e meto os meninos na cama
quando me dizem vamos dormir.
                                   atenção ao marketing.
Sagres é uma boa cerveja
e eu acabarei por gostar da Sagres
como gosto do Rexina.
Sagres é a pausa que refresca e tem vitaminas
todas as bebidas da televisão têm vitaminas
mesmo as do programa literário    que é detergente
e eu uso-as e sou um cidadão perfeito
e até já consigo adormecer com hipnóticos
depois de tomar o Tofa descafeinado
e no Verão visto calções de banho de fibras sintéticas
para me banhar na Torralta
cidadão perfeito perfeitamente bronzeado com Ambre Solaire.
Também vou arear as caçarolas e os nervos e os miolos
com um pó azul de que não me lembra o nome
não me lembra mas a culpa já não é minha
porque na mesma noite
massajado com Aqua Velva
fiz a barba com Gillette, e Schick e Nacet
e fui não sei aonde sempre com a mesma lâmina
e oito dias depois (eu era actor ou toureiro?)
a lâmina ainda me escanhoou mais uma barba
antes de eu descer no aeroporto
onde me esperava um agente do marketing.
Os produtores viram-me à descida do avião
primeiro julgaram que era o filho da Sophia Loren
ou o Onassis    mas era eu
e gostaram da minha barba bem feita.
(Da barba bem feita
ou do casaco Dralon que não se amarrotara
durante a viagem da Polinésia para Lisboa?)
Confesso que já não me lembra    mas a culpa não é minha
pois na mesma noite
fui o homem de não sei quê que marca o rumo
por vestir regras ou camisas ou calças que não enrugam
e fartei-me de assistir a discursos e a inaugurações
e fartei-me de comer chocolates Regina e pescada congelada
e de lavar a roupa com Ajax e com o Rino
e de me banhar com Omo ou seja uma onda de brancura
e fiz-me mecânico de automóveis
só para que o cavaleiro da armadura branca
me tocasse com a sua lança mágica
e me pusesse branco branco branco
três vezes branco como as páginas do Reader’s
de cérebro irrepreensivelmente lexivizado
pelos locutores da televisão    pela oratória dos políticos
e passado a ferro com um ferro eléctrico automático
que talvez fosse – ou não? – uma enceradora Philips.
Tudo coisas admiráveis e desesperadamente necessárias
que eu devo ao marketing
e me são cozinhadas num abrir e fechar de olhos
nas palavras de pressão
de todo o bom cidadão.
E no intervalo bebi café puro    o do gostinho especial
Sical Sical que é um luxo verdadeiro
Por pouco dinheiro.
Vitonizadi    esterilizado    comprando e concorrendo
esqueci-me de amar    do amor    das árvores e do rio
esqueci-me de mim    tão entretido estava a admirar a Lisnave
esqueci-me do rio e dos barcos
e da saudade de pedra do Fernando Pessoa
e esqueci-me de sonhar que era marinheiro.
Concorra    concorra    foi isso que não reparei
que uma rapariga cortou as veias
talvez fosse com uma Diplomatic
que tem o fio e o silvo de uma espada a degolar avestruzes.
No programa só havia bombeiros
nem uma rapariga a cortar as veias (não era a Caprília)
nem o rio nem o amor nem a raiva da Venezuela.
Se mágoa sentia era a de ter esquecido
dar murros no espião da Missão Impossível
                                   (atenção ao marketing)
e já não saí de casa para ver o rio
só pelo gosto de me aquecer com um Ignis.
E na mesma noite    noite boa    noite branca
fumei Estoril    Valetes    Kayakes e bebi Compal
depois da Salus e da Schweppes
fumei quilómetros e quilómetros de prazer
quilómetros e mais quilómetros – há um Ford no meu futuro – 
mais facturas mais fomes mais prazer
e agora já não sei qual dos cigarros com filtro
me soube melhor.
Foram todos    foram todos de certeza
pois se me dizem que preciso de Omo
do Ajax    do Estoril    do Dralon
do esquentador e das alcatifas sem nódoas
não me preocupo    não te preocupes
Meraklon não preocupa ninguém
mando para o diabo o amor e o rio e a rapariga que cortou as veias
não me preocupo    não me preocupo
digo pois pois ao Jota Pimenta e ao Escort
e hei-de virar-me do avesso para os possuir.
Os corpos que merecem ser amados merecem o talco Cadum.
Numa onda de brancura obedeço ao marketing. Sou um bom cidadão.
E na mesma noite
vi umas bombas que caíam muito ao longe
numa lonjura mais longe que a Lua
onde as pessoas podiam estar quietas a fumar Marialvas
e a lavarem-se com Rino    que lava lava lava
lava três vezes mais    lava ou mata que se farta
e me ajuda a ser bom cidadão.
                                   atenção ao marketing.
Vi uns homens a inaugurarem estátuas
e vi fardas e paradas e conferências
e crianças a sorrir
para os homens sorridentes que inauguravam estátuas
e vi homens que falavam e pensavam por mim
a escolherem por mim o bom e o mau
de modo a que eu não possa ser tentado
a confundir o mau com o bom ou vice-versa ou vice-versa.
Deitado no conforto de um Lusospuma
vi os porcalhões dos hippies nas ruas de Estocolmo
bem longe    nas ruas de Estocolmo
mesmo a pedirem uns safanões
dos homens que acariciam crianças
e têm todas as verdades na mão
só para que eu seja um bom cidadão.
É isto: marco o rumo. As minhas cuecas marcam o rumo.
Preciso e gosto de uma data de coisas
e só agora o sei.
Menos da Sagres. Mas acabarei por gostar.
Ninguém contraria o marketing por muito tempo.
Ninguém contraria os fabricantes de bem fazer
o bom cidadão.
                                   E tudo graças ao marketing.



Fernando Namora


10 dezembro 2016

PARA VÓS O MEU CANTO...


Para vós o meu canto, companheiros da vida!
Vós, que tendes os olhos profundos e abertos,
vós, para quem não existe batalha perdida,
nem desmedida amargura,
nem aridez nos desertos;
vós, que modificais um leito dum rio;
- nos dias difíceis sem literatura,
penso em vós: e confio;
penso em mim e confio;
- para vós os meus versos, companheiros da vida!
Se canto os búzios, que falam dos clamores,
das pragas imensas lançadas ao mar
e da fome dos pescadores, 
- penso em vós, companheiros,
que trazeis outros búzios para cantar...
Acuso as falas e os gestos inúteis;
aponto as ruas tristes da cidade
a crivo de bocejos as meninas fúteis...
Mas penso em vós e creio em vós, irmãos,
que trazeis ruas com outra claridade
e outro calor no apertar das mãos.
E vou convosco. - Definido e preciso,
erguido ao alto como um grito de guerra,
à espera do Dia do Juízo...
Que o Dia do Juízo
não é no céu... é na Terra!



Sidónio Muralha


Nota: Nasceu em 28 de Julho de 1920, na Madragoa (Lisboa). Em 1941 (21 anos), incentivado pelo matemático Bento de Jesus Caraça publicou o seu primeiro livro de poesia: “Beco”. Integrou o movimento neo-realista com nomes como Joaquim Namorado, Fernando Namora ou Mário Dionísio. Fez parte do Novo Cancioneiro, que reunia autores contestatários do Estado Novo. Em 1943 exila-se no Congo belga, onde chegou a ser director geral da Unilever (estudara Ciências Económicas e Financeiras, mais tarde Administração na Universidade de Louvain, na Bélgica). Em 1944 casou por procuração (ela estava em Portugal) com Maria Fernanda d’Almeida, de quem teve quatro filhos. No Natal de 1949 (29 anos) volta a Portugal, publicando a 2ª edição de Beco - Passagem de Nível e no ano seguinte “Companheira dos Homens”. Ambas as edições de autor contaram com ilustrações de Júlio Pomar na capa. Em 1950, com desenhos do mesmo e músicas de Francine Benoit publica o livro de poemas para crianças “Bichos, Bichinhos e Bicharocos”. Em 1960 (40 anos) a família regressa à Europa e vive 2 anos em Bruxelas. Continua a trabalhar para a Unilever, e estagia e trabalha em Bafatá (Guiné Bissau), Ostende (Bélgica), Dakar (Senegal), Londres e Paris. No início dos anos 60 chega ao Brasil, onde ficaria até ao fim da vida. Estabelece-se com a família em São Paulo, onde é um dos fundadores da Editora Giroflé (publicações para crianças). O projecto não vinga, mas vai publicando livros para crianças (“A Televisão da Bicharada”, 1962, I Prêmio da Bienal do Livro de São Paulo) e para adultos. Nos anos 70 regressa a Portugal para publicitar a sua antologia de poesia “Poemas” (1971), e depois para celebrar o Portugal libertado pela revolução dos cravos. A esposa Maria Fernanda faleceu em 1978. Em 1979 (59 anos), recebeu o prémio de literatura infantil, o “Prémio Portugal 79 – Livro para Crianças”. Nesse ano, casa com a médica obstetra Helen Butler, com quem passou a viver em Curitiba, onde faleceu a 8 de Dezembro de 1982 (62 anos). Foi um dos precursores do neo-realismo e grande divulgador da literatura infantil. Em vida, publicou 21 livros para adultos e 15 livros para crianças, por editoras portuguesas e brasileiras. É considerado um dos melhores poetas para crianças em língua portuguesa.

26 novembro 2016

OS PASSOS DISTANTES (LOS PASOS LEJANOS)


O meu pai dorme. O seu semblante augusto
parece um coração aprazível;
está agora tão doce...
se há nele algo de amargo, serei eu.

Há solidão no lar; reza-se,
e não há notícias dos filhos hoje.
O meu pai desperta, ausculta
a fuga para o Egipto, o estancado adeus.
Está agora tão perto;
se há algo nele de distante, serei eu.

E a minha mãe passeia por aí nas hortas,
saboreando um sabor já sem sabor.
Está agora tão suave,
tão alada, tão saída, tão amor

Há solidão no lar, sem bulício,
sem notícias, sem verde, sem infância.
E se há algo quebrado nesta tarde,
e que baixa e que range,
são dois velhos caminhos brancos, curvos.
Por eles vai o meu coração a pé.


Cesar Vallejo


Nota: Nascido em 1892 em Santiago de Chuco (norte do Peru) é considerado o maior poeta do seu país e o mais influente poeta hispano-americano a par de Pablo Neruda. Neto de mulheres indígenas e mestiço, a sua vida foi marcada pela pobreza, desamparo e perseguição. O pai tinha um emprego razoável, mas a família era numerosa. Com 18 anos ingressa na Faculdade de Filosofia e Letras da Universidade de Trujillo, curso que não conclui por falta de dinheiro. Subsistiu como tutor do filho de um fazendeiro e como assistente na administração de uma fazenda de açúcar. Em 1915, torna-se professor, mas tem que mudar-se para Lima por problemas amorosos. Mais tarde director numa escola, conhece o poeta anarquista Manuel Prada e publica, "Los Heraldos Negros", bem acolhido pela crítica. Demitido em 1920 (28 anos), de visita à sua cidade, é preso por 3 meses, injustamente acusado de instigar uma confusão na qual um agente da autoridade foi baleado. Em 1922 publica “Trilce", escrito no cárcere, com uma tiragem de apenas 200 livros (cada um custou-lhe mais que o lucro total na venda). É novamente demitido do novo emprego de professor e decide, com 38 anos, mudar-se para Paris, onde irá conhecer artistas como Artaud, Cocteau ou Picasso. Consegue emprego numa gráfica três anos depois, tendo quase morrido de fome. Mais tarde obtém uma bolsa de estudos do governo espanhol, para terminar os estudos de Direito. Interessa-se pelo marxismo, e vai por 3 vezes à União Soviética. Passa a viver com Georgette Philipart até ser preso e expulso do país, para se exilar em Espanha em 1930. Em 1931 regressa, apenas com uma mala de roupa, e encontra o apartamento destruído pela polícia. Engaja-se mais tarde na causa republicana na Guerra Civil espanhola, escrevendo propaganda e dando aulas de doutrina política. Chocado com os horrores da guerra, em visita a Madrid, escreveu o livro militante "España, aparta de mí este caliz", que não foi publicado em vida, e o livro de poesia "Sermón de la barbarie". Casou-se com a companheira em 1934, mas a situação económica foi sempre má, pelo que quando morreu em Paris devido a uma febre misteriosa (4 anos depois, com apenas 46 anos), era muito pobre. Nunca mais voltou ao Peru.

Tradução de minha autoria, aqui fica o original em espanhol:


Mi padre duerme. Su semblante augusto
figura un apacible corazón;
está ahora tan dulce...;
si hay algo en él de amargo, seré yo.

Hay soledad en el hogar; se reza;
y no hay noticias de los hijos hoy.
Mi padre se despierta, ausculta
la huída a Egipto, el restañante adiós.
Está ahora tan cerca;
si hay algo en él de lejos, seré yo.

Y mi madre pasea allá en los huertos,
saboreando un sabor ya sin sabor.
Está ahora tan suave,
tan ala, tan salida, tan amor.

Hay soledad en el hogar sin bulla,
sin noticias, sin verde, sin niñez.
Y si hay algo quebrado en esta tarde,
y que baja y que cruje,
son dos viejos caminos blancos, curvos.
Por ellos va mi corazón a pie.




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