TROVA DO EMIGRANTE

Parte de noite e não olha

Os campos que vai deixar

Todo por dentro a abanar

Como a terra em Agadir

Folha a folha se desfolha

Seu coração ao partir

Não tem sede de aventura

Nem quis a terra distante

A vida o fez viajante

Se busca terras de França

É que a sorte lhe foi dura

E um homem também se cansa

As rugas que o suor cava

Não são rugas são enganos

São perdas lágrimas e danos

De suor por conta alheia

Não compensa nunca paga

Quanto suor se semeia

Em vida vive-se a morte

Se o trabalho não dá fruto

Morre-se em cada minuto

Se o fruto nunca se alcança

Porque lhe foi dura a sorte

Vai para terras de França

Não julguem que vai contente

Leva nos olhos o verde

Dos campos onde se perde

Gente que tudo lhe deu

Parte mas fica presente

Em tudo o que não colheu

Verde campo verde e triste

Em ti ceifou e hoje foi-se

Em ti ceifou mas a foice

Ceifava somente esperança

Nem sempre um homem resiste

Vai para terras de França

Vai-se um homem vai com ele

A marca de uma raiz

Vai com ele a cicatriz

De um lugar que está vazio

Leva gravada na pele

Uma aldeia um campo um rio

Ficam mulheres a chorar

Por aqueles que se foram

Ai lágrimas que se choram

Não fazem qualquer mudança

Já foram donos do mar

Vão para terras de França.

Manuel Alegre