POEMA DO ALEGRE DESESPERO

Compreende-se que lá para o ano três mil e tal

ninguém se lembre de certo Fernão barbudo

que plantava couves em Oliveira do Hospital,

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ou da minha virtuosa tia-avó Maria das Dores

que tirou um retrato toda vestida de veludo

sentada num canapé junto de um vaso com flores.

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Compreende-se.

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E até mesmo que já ninguém se lembre

que houve três impérios no Egipto

(o Alto Império, o Médio Império e o Baixo Império)

com muitos faraós, todos a caminharem de lado

e a fazerem tudo de perfil,

e o Estrabão, o Artaxerpes, e o Xenofonte, e o Heraclito,

e o desfiladeiro das Termópilas, e a mulher do Péricles,

e a retirada dos dez mil, e os reis de barbas encaracoladas

que eram senhores de muitas terras,

que conquistavam o Lácio e perdiam o Épiro,

e conquistavam o Épiro e perdiam o Lácio,

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e passavam a vida inteira a fazer guerras,

e quando batiam com o pé no chão faziam tremer todo o palácio,

e o resto tudo por aí fora,

e a Guerra dos Cem Anos,

e a Invencível Armada,

e as campanhas de Napoleão,

e a bomba de hidrogénio,

e os poemas de António Gedeão.

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Compreende-se.

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Mais império menos império,

mais faraó menos faraó,

será tudo um vastíssimo cemitério,

cacos, cinzas e pó.

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Compreende-se.

Lá para o ano três mil e tal.

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E o nosso sofrimento para que serviu afinal?

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António Gedeão