OBRA-PRIMA

Quando a tua mão acaricia a minha perna

os sensores da pele desencadeiam reacções sentimentais

e às vezes chego a ter uma reacção motora.

O ângulo da perna, a inclinação do pé –

maravilhas-te com a paisagem ocasional:

depois da curva da estrada

estabilizas o olhar na curva do joelho.

Os olhos impacientam-se em sacudidelas invisíveis

mas o espelho reflecte apenas imobilidade.

A sandália: o teu olhar vai do joelho à nudez do pé.

Este pé que calcorreia as ruas é também objecto de desejo:

Este pé que calca o travão a fundo.

Sei que vais beijar-me – talvez nem tu saibas

que a postura do teu corpo tem o formato de beijo.

A carícia necessita de um encontro minucioso,

da pressão exacta para que não me esmagues a rótula.

O contacto é doce na pele que te ofereço,

a carícia é a obra-prima da engenharia mecânica.

Olho a baía onde se reflectem os néons da noite

e deixo o corpo trabalhar à vontade.

Depois adormeço com a tua mão na minha perna

e a vaga consciência de que o paraíso se estende

da ponta dos pés até ao cimo da cabeça.

Rosa Alice Branco

.

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Sobre a autora: nasceu em Aveiro (1950). Doutorada em Filosofia, é professora na Escola Superior de Artes e Design de Matosinhos e investigadora no Departamento de Comunicação e Arte na Universidade de Aveiro. Tem 8 livros de poesia publicados em Portugal, incluindo a sua obra reunida: Soletrar o Dia. Já foi publicada em diversas línguas. Nota: Separações e negritos da minha responsabilidade, para facilitar a leitura. Consultar sempre o original.

ODE À NOITE (INTEIRA)

Gosto do momento, exacto ou nem por isso,
em que se torna possível colar cartazes
nas paredes ao lado dos meus ombros (espero
o autocarro, vejo devagar, sorrio). Mas
gosto, sobretudo, dos cães quase sem dono
que roçam as esquinas, pisando restos de garrafas
– ou das pessoas que desconheço
e das bebidas todas que ignoro
(porque me matam menos e se chamam
– como eu – insónia, pesadelo, golpe baixo).
Existem, claro, raparigas louras um tanto
heterodoxas que não te apetece beijar
(a forca do bâton, perfeita – o cigarro aceso
pedindo outro lume). Essas mesmas que hão-de
um dia procriar com zelo, evitando rugas,
tumores e o mundo como representação misógina.
Mais lírica, sem dúvida, é a lavagem das ruas,
com a cerveja a premiar a farda
demasiado verde e os bigodes de serviço.
Outros, alguns, tornam concreto o torpor
de um charro e pedem-te em crioulo básico
um cigarro português que tu vais dar,
sem esforço nem palavras. Entre shots, piercings,
t-shirts de Guevara e gel, podes não acreditar
por algumas horas no axioma frágil do teu corpo.
Esfumas-te, como eles, no espelho de um bar
qualquer, país de enganos e baratas. E
quase gostas disso, quase: a música de punhais,
servil, um certo e procurado desencontro.
Um táxi te ensinará depois o caminho de casa
– ou o seu contrário, pois só ali (anónimo .
e desfocado) eras finalmente tu, ou podias ser.

O resto, a vida, fica para outra vez.

Manuel de Freitas

Foto: Joana França, Brasília (Brasil)

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Nota: Separação final e negrito da minha responsabilidade, para facilitar a leitura. Aconselha-se consulta do original.

Nota sobre o autor: Nasceu em 1972 (35 anos), no Vale de Santarém. Vive desde 1990 em Lisboa, trabalhando como tradutor, crítico literário e editor. É co-director da revista Telhados de Vidro. Publicou vários livros de poesia, e ensaios sobre literatura portuguesa. Foi responsável (2002) pela organização da antologia Poetas sem Qualidades (Averno). Em 2006 foi-lhe atribuído o Prémio Literário Ruy Belo da Câmara Municipal de Sintra.

PÁSSARO AZUL

Há um pássaro azul no meu coração

que quer sair

mas eu sou demasiado duro para ele,

e digo, fica aí dentro,

não vou deixar

ninguém ver-te.

há um pássaro azul no meu coração

que quer sair

mas eu despejo whisky para cima dele

e inalo fumo de cigarros

e as putas e os empregados de bar

e os funcionários da mercearia

nunca saberão

que ele se encontra

lá dentro.

há um pássaro azul no meu coração

que quer sair

mas eu sou demasiado duro para ele,

e digo, fica escondido,

queres arruinar-me?

queres foder-me o

meu trabalho?

queres arruinar

as minhas vendas de livros

na Europa?

há um pássaro azul no meu coração

que quer sair

mas eu sou demasiado esperto,

só o deixo sair à noite

por vezes

quando todos estão a dormir.

digo-lhe, eu sei que estás aí,

por isso

não estejas triste.

depois,

coloco-o de volta,

mas ele canta um pouco lá dentro,

não o deixei morrer de todo

e dormimos juntos

assim

com o nosso

pacto secreto

e é bom o suficiente

para fazer um homem chorar,

mas eu não choro,

e tu?

Charles Bukowski

.

Aqui há tempos partilhei convosco aqui o meu "Pássaro Negro", qual não foi o meu espanto ao dar de caras com este "Pássaro Azul" do Bukowski. Afinal, todos temos pássaros...

Como sempre, deixo para os mais curiosos a versão original, dado que a anterior é uma miha tradução bastante livre. Como curiosidade, para ouvir o poema dito pelo próprio Bukowski, clicar AQUI

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Bluebird

There's a bluebird in my heart

that wants to get out

but I'm too tough for him,

I say, stay in there, I'm not going

to let anybody see

you.

there's a bluebird in my heart that
wants to get out

but I pur whiskey on him and inhale

cigarette smoke

and the whores and the bartenders

and the grocery clerks

never know that

he's

in there.

there's a bluebird in my heart that

wants to get out

but I'm too tough for him,

I say,

stay down, do you want to mess

me up?

you want to screw up the

works?

you want to blow my book sales in

Europe?

there's a bluebird in my heart that

wants to get out

but I'm too clever, I only let him out

at night sometimes

when everybody's asleep.

I say, I know that you're there,

so don't be

sad.

then I put him back,

but he's singing a little

in there, I haven't quite let him

die

and we sleep together like

that

with our

secret pact

and it's nice enough to

make a man

weep, but I don't

weep, do

you?

O NOIVADO DO SEPULCRO

Vai alta a lua! na mansão da morte

Já meia-noite com vagar soou;

Que paz tranquila; dos vaivéns da sorte

Só tem descanso quem ali baixou.

Que paz tranquila!... mas eis longe, ao longe

Funérea campa com fragor rangeu;
Branco fantasma semelhante a um monge,

D'entre os sepulcros a cabeça ergueu.

.

Ergueu-se, ergueu-se!... na amplidão celeste

Campeia a lua com sinistra luz;

O vento geme no feral cipreste,

O mocho pia na marmórea cruz.

Ergueu-se, ergueu-se!... com sombrio espanto

Olhou em roda... não achou ninguém...

Por entre as campas, arrastando o manto,

Com lentos passos caminhou além.

Chegando perto duma cruz alçada,

Que entre ciprestes alvejava ao fim,

Parou, sentou-se e com a voz magoada

Os ecos tristes acordou assim:

"Mulher formosa, que adorei na vida,

E que na tumba não cessei d'amar,

Por que atraiçoas, desleal, mentida,

O amor eterno que te ouvi jurar?"

"Amor! engano que na campa finda,

Que a morte despe da ilusão falaz:

Quem d'entre os vivos se lembrará ainda

Do pobre morto que na terra jaz?"

"Abandonado neste chão repousa

Há já três dias, e não vens aqui...

Ai, quão pesada me tem sido a lousa

Sobre este peito que bateu por ti!"

"Ai, quão pesada me tem sido!" e em meio,

A fronte exausta lhe pendeu na mão,

E entre soluços arrancou do seio

Fundo suspiro de cruel paixão.

"Talvez que rindo dos protestos nossos,

Gozes com outro d'infernal prazer;

E o olvido cobrirá meus ossos

Na fria terra sem vingança ter!"

- "Oh nunca, nunca!" de saudade infinda

Responde um eco suspirando além...

- “Oh nunca, nunca!” repetiu ainda

Formosa virgem que em seus braços tem.

Cobrem-lhe as formas divinas, airosas,

Longas roupagens de nevada cor;

Singela c'roa de virgínias rosas

Lhe cerca a fronte dum mortal palor.

"Não, não perdeste meu amor jurado:

Vês este peito? reina a morte aqui...

É já sem forças, ai de mim, gelado,

Mas inda pulsa com amor por ti."

"Feliz que pude acompanhar-te ao fundo

Da sepultura, sucumbindo à dor:

Deixei a vida... que importava o mundo,

O mundo em trevas sem a luz do amor?"

"Saudosa ao longe vês no céu a lua?"

- "Oh vejo sim... recordação fatal!"

- "Foi à luz dela que jurei ser tua

Durante a vida, e na mansão final."

"Oh vem! se nunca te cingi ao peito,

Hoje o sepulcro nos reúne enfim...

Quero o repouso de teu frio leito,

Quero-te unido para sempre a mim!"

E ao som dos pios do cantor funéreo,

E à luz da lua de sinistro alvor,

Junto ao cruzeiro, sepulcral mistério

Foi celebrado, d'infeliz amor.

Quando risonho despontava o dia,

Já desse drama nada havia então,

Mais que uma tumba funeral vazia,

Quebrada a lousa por ignota mão.

Porém mais tarde, quando foi volvido

Das sepulturas o gelado pó,

Dois esqueletos, um ao outro unido,

Foram achados num sepulcro só.

Soares de Passos

Imagem: Famoso quadro do pintor simbolista austríaco Gustav Klimt, "O Beijo" (1907/8).

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Nota: Nascido no Porto em 1826, Soares de Passos foi o expoente máximo do Ultra-Romantismo em Portugal. Morreu precocemente aos trinta e quatro anos, vítima de tuberculose, deixando um livro único – "Poesias". Segundo consta, a morbidez daquilo que escrevia revelava, apesar de tudo, autenticidade, pois os sentimentos eram os que realmente viveu, já que foi pessoa extremamente sofrida, por vezes dominada por uma doença que o deixou anos confinado ao seu quarto. Este é talvez o seu poema mais conhecido. Deixo-o aqui, pois embora o seu imaginário e tema possa parecer desactualizado e até ridículo para os tempos de hoje, não deixa de ser interessante e dá-nos uma ideia do que foi este período na nossa Literatura.

A VOLTA DA MULHER MORENA

Meus amigos, meus irmãos, cegai os olhos da mulher morena

Que os olhos da mulher morena estão me envolvendo

E estão me despertando de noite.

Meus amigos, meus irmãos, cortai os lábios da mulher morena

Eles são maduros e húmidos* e inquietos

E sabem tirar a volúpia de todos os frios.

Meus amigos, meus irmãos,

e vós que amais a poesia da minha alma

Cortai os peitos da mulher morena

Que os peitos da mulher morena sufocam o meu sono

E trazem cores tristes para os meus olhos.

Jovem camponesa que me namoras

quando eu passo nas tardes

Traz-me** para o contacto*** casto de tuas vestes

Salva-me dos braços da mulher morena

Eles são lassos, ficam estendidos imóveis ao longo de mim

São como raízes recendendo resina fresca

São como dois silêncios que me paralisam.

Aventureira do Rio da Vida,

compra o meu corpo da mulher morena

Livra-me do seu ventre como a campina matinal

Livra-me do seu dorso como a água escorrendo fria.

Branca avozinha dos caminhos,

reza para ir embora a mulher morena

Reza para murcharem as pernas da mulher morena

Reza para a velhice roer dentro da mulher morena

Que a mulher morena está encurvando os meus ombros

E está trazendo tosse má para o meu peito.

Meus amigos, meus irmãos,

e vós todos que guardais ainda meus últimos cantos

Dai morte cruel à mulher morena!

Vinicius de Moraes

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Fotografia: Zanetta Hardy, Lebanon (PENS), EUA

Palavras usadas no original: *úmidos; **traze-me;***contato. Outras alterações em termos de realces e quebras de linha da minha responsabilidade, consultar sempre o original.

QUARTAS MALDITAS - ISTO É O TEU CORPO

16 de Julho (Quarta), às 22 h
Clube Literário do Porto

(clicar para saber morada, localização e contactos)

Mais uma sessão das Quartas MalDitas, com selecção de poemas em torno do corpo, dos corpos e de outras corporalidades diversas menos óbvias. Poesia, dança, música, conversa.

Convidados: Ex-Ricardo de Pinho Reixeira (poeta e editor da Corpos Editora), Ana Francês (bailarina), Rui David (voz e guitarra acústica)

Residentes: Anthero Monteiro (coordenação); Joana Padrão; Júlia Correia; Luís Carvalho; Mário Vale Lima; Marta Tormenta; Rafael Tormenta.

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Entrada livre.

A UM AUSENTE

Tenho razão de sentir saudade,

tenho razão de te acusar.

Houve um pacto implícito que rompeste

e sem te despedires foste embora.

Detonaste o pacto.

Detonaste a vida geral, a comum aquiescência

de viver e explorar os rumos de obscuridade

sem prazo sem consulta sem provocação

até o limite das folhas caídas na hora de cair.

Antecipaste a hora.

Teu ponteiro enlouqueceu, enlouquecendo nossas horas.

Que poderias ter feito de mais grave

do que o acto* sem continuação, o acto em si,

o acto que não ousamos nem sabemos ousar

porque depois dele não há nada?

Tenho razão para sentir saudade de ti,

de nossa convivência em falas camaradas,

simples apertar de mãos, nem isso, voz

modulando sílabas conhecidas e banais

que eram sempre certeza e segurança.

Sim, tenho saudades.

Sim, acuso-te porque fizeste

o não previsto nas leis da amizade e da natureza

nem nos deixaste sequer o direito de indagar

porque o fizeste, porque te foste.

Carlos Drummond de Andrade

* no poema original, dado o autor ser brasileiro, a palavra é ato.

CERVEJA

não sei quantas garrafas de cerveja consumi

enquanto esperava

que as coisas melhorassem

não sei quanto vinho e quanto whisky

e cerveja

sobretudo cerveja

consumi

após pedaços de mulheres

- à espera que o telefone tocasse

à espera do som dos passos,

e que o telefone tocasse

à espera do som dos passos,

e o telefone nunca toca

a não ser quando é demasiado tarde

e os passos nunca chegam

a não ser quando é demasiado tarde

quando o meu estômago está a subir

a sair pela minha boca

eles chegam frescos como flores primaveris:

"mas que merda fizeste contigo?

demorarão 3 dias até que me possas

dar uma queca novamente!"

a fêmea é durável

vive sete anos e meio mais que o macho

e bebe muito pouca cerveja

porque sabe que faz mal à figura.

e enquanto nós estamos a enlouquecer

elas saíram

e andam lá fora a dançar e a rir

com cowboys entesados.

pois bem, há cerveja...!

sacos e sacos de garrafas vazias

e quando apanhas um do chão

a garrafa cai através do fundo molhado

do saco de papel

rolando

fazendo barulho

entornando cinza molhada

cerveja fresca,

ou o saco cai às 4 da manhã

produzindo o único som da tua vida.

cerveja...

rios e mares de cerveja...

a rádio a passar canções de amor...

enquanto o telefone permanece silencioso

e as paredes permanecem direitas

de cima abaixo

de cima abaixo...

e cerveja...

cerveja é tudo o que resta.

Charles Bukowski

Nota: tradução livre da minha autoria, não completamente fiel ao original de forma deliberada. Algumas quebras de linha e repetições, bem como negritos e alguma pontuação da minha responsabilidade, de forma a facilitar a minha leitura pessoal. Deixo aqui o original, para os mais curiosos:

Beer

I don't know how many bottles of beer

I have consumed while waiting for things

to get better

I dont know how much wine and whisky

and beer

mostly beer

I have consumed after

splits with women-

waiting for the phone to ring

waiting for the sound of footsteps,

and the phone to ring

waiting for the sounds of footsteps,

and the phone never rings

until much later

and the footsteps never arrive

until much later

when my stomach is coming up

out of my mouth

they arrive as fresh as spring flowers:

"what the hell have you done to yourself?

it will be 3 days before you can fuck me!"

the female is durable

she lives seven and one half years longer

than the male, and she drinks very little beer

because she knows its bad for the figure.

while we are going mad

they are out

dancing and laughing

with horney cowboys.

well, there's beer

sacks and sacks of empty beer bottles

and when you pick one up

the bottle fall through the wet bottom

of the paper sack

rolling

clanking

spilling gray wet ash

and stale beer,

or the sacks fall over at 4 a.m.

in the morning

making the only sound in your life.

beer

rivers and seas of beer

the radio singing love songs

as the phone remains silent

and the walls stand

straight up and down

and beer is all there is.

QUARTAS MALDITAS - AI PORTUGAL, PORTUGAL!

18 de Junho (esta Quarta), às 22 h

Clube Literário do Porto

(clicar para informações sobre morada, localização e contactos)

Mais uma sessão das Quartas MalDitas, com selecção de poemas em torno de Portugal e da portugalidade. Poesia, música, conversa.

Convidados (entre outros):
João Rios (editor, poeta, diseur)
José Peixoto (músico, poeta, locutor de rádio)
Valter Hugo-Mãe (poeta, romancista, Prémio José Saramago 2007)
Jussara Midlej (poeta e professora brasileira)
Carlos Andrade (músico)

Residentes:
Anthero Monteiro (coordenação); Joana Padrão; Júlia Correia; Luís Carvalho; Mário Vale Lima; Marta Tormenta; Rafael Tormenta

Entrada livre.

VISITAÇÃO

Que é do anjo das asas rutilantes

Com que lutou Jacob, na madrugada?

Que é desse outro, de falas sussurrantes,

Que surgiu a Maria, a fecundada,

Tão casta e sem pecado como dantes?

Que é da estrela, pela mão de Deus lançada

A guiar os incertos caminhantes

Ao colmo da cabana consagrada?

Onde estão os sinais que Deus envia?

Onde estão, que os procuro noite e dia

Sem nunca ver cumprido o meu desejo?

Não os vejo e não sei se eu, que os procuro,

Os não encontro porque sou impuro,

Ou sou impuro porque os não vejo.

Reinaldo Ferreira