POESIA - QUARTAS MALDITAS

Clube Literário do Porto, Quarta (dia 22), pelas 22 h

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Poeta Convidado:

Daniel Maia-Pinto Rodrigues

Piano: José Veloso Rito

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Tema desta sessão:

Dióspiro & Outros Frutos

Coordenação/ leituras: Anthero Monteiro

Leituras: António Pinheiro, Isabel Marcolino, Joana Padrão, Luís Carvalho, Mário Vale Lima, Marta Tormenta e Rafael Tormenta e pelo próprio Daniel Maia-Pinto Rodrigues

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Como sempre, as Quartas MalDitas (às quartas Quartas de cada mês), constam de poesia, música, entrevistas, conversa, debate e convívio. Entrada gratuita. Apareçam se puderem.

Para saberem onde fica, contacto telefónico, e-mail, mapa, etc, clicar AQUI

O INFERNO

Debrucei-me à janela do inferno

e não vi nada que me horrorizasse;
pareceu-me um lugar igual aos outros,

cheio de gente e coisas. E alguém

do inferno me disse para entrar.

Não me lembro quem era ou se eram vários,

nem o que me disseram lá de dentro,

ou se essas pessoas sorririam,

se haveria alguém a lamentar-se

ou se desconfiei por um momento.

Fui e achei a porta do inferno,

abri a porta do inferno, entrei,

desde essa hora vivo no inferno.

É um lugar igual a qualquer outro,

cheio de gente e coisas. Todavia

sei que não pode ser senão o inferno

porque neste lugar não estás comigo.

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Amalia Bautista

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Imagem: Joël Dietlé (Estrasburgo, França)

(poema enviado por uma amiga a quem agradeço sinceramente a generosa partilha)

Sobre a autora: Nasceu em Madrid em 1962. Jornalista de formação, trabalhou como redactora no gabinete de imprensa do Conselho Superior de Investigações Científicas. Publicou diversos livros de poesia (o primeiro data de 1985), e podem-se encontrar poemas seus em diversas antologias.

EU SEI, NÃO TE CONHEÇO MAS EXISTES

Eu sei, não te conheço mas existes.

por isso os deuses não existem,

a solidão não existe

e apenas me dói a tua ausência

como uma fogueira

ou um grito.

Não me perguntes como mas ainda me lembro

quando no outono cresceram no teu peito

duas alegres laranjas que eu apertei nas minhas mãos

e perfumaram depois a minha boca.

Eu sei, não digas, deixa-me inventar-te.

não é um sonho, juro, são apenas as minhas mãos

sobre a tua nudez

como uma sombra no deserto.

É apenas este rio que me percorre há muito

e desagua em ti,

porque tu és o mar que acolhe os meus destroços.

É apenas uma tristeza inadiável,

uma outra maneira de habitares

em todas as palavras do meu canto.

Tenho construído o teu nome com todas as coisas.

tenho feito amor de muitas maneiras,

docemente,

lentamente

desesperadamente

à tua procura, sempre à tua procura

até me dar conta que estás em mim,

que em mim devo procurar-te,

e tu apenas existes porque eu existo

e eu não estou só contigo

mas é contigo que eu quero ficar só

porque é a ti,

a ti que eu amo.

Joaquim Pessoa

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Imagem: Ali Farid (Las Vegas, Nevada, E.U.A)

Sobre o autor: nasceu em 1948. Poeta, pintor e publicitário, colaborou na revista Vértice e no Suplemento Cultural do Diário de Lisboa. Inicialmente, a sua obra começou ligada à sua militância comunista e à revolução de Abril de 74. Os temas preferidos são o amor e a denúncia social. Foi Prémio de Poesia da Associação Portuguesa de Escritores com O Livro da Noite (1982).

POESIA - REGRESSO DA ONDA POÉTICA

09 de Outubro (esta Quinta) - 21.30 h

Sala das Sessões da Junta de Freguesia de Espinho

Regresso da Onda Poética, em novo espaço e às 2as. Quintas-Feiras de cada mês (mantendo-se na cidade de Espinho).

Sessão de poesia subordinada ao tema Maldita Poesia. Música a cargo do grupo Vozes Trinadas

Para visualizar a morada e contactos da Junta de Freguesia, clicar aqui ...... Para ver mapa de localização da sessão na cidade de Espinho, clicar aqui

A sala da sessão fica pertíssimo da nova estação da CP. O acesso a partir de Porto ou Aveiro é fácil, mesmo para quem não viaja de automóvel. De comboio urbano, fica por 2,40 Eur ida e volta a partir do Porto, e por 4,30 de e para Aveiro. Para visualizar horários dos comboios urbanos para Espinho a partir do Porto ou Aveiro, clicar aqui

Sessão aberta a todos, com possibilidade de espontâneos na parte final. Apareçam, se puderem.

POESIA E MÚSICA - VICTOR JARA

4 de Outubro (este Sábado) - 21.30 h

Café-Concerto da ESMAE

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Escola Superior de Música e Artes do Espectáculo

Porto, Rua da Alegria

(junto à Rampa da Escola Normal)

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ENTRADA

LIVRE

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(clicar no cartaz para ver maior)

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Trata-se de um espectáculo de música e poesia, no qual vou participar juntamente com amigos do AJA-Força, grupo de intervenção poético-musical da AJA - Norte. Quem puder ou quiser, dê um saltinho até lá, a entrada é gratuita. Apareçam!

Para ver mapa do local e contactos (endereço e telefone) clicar aqui

OBRA-PRIMA

Quando a tua mão acaricia a minha perna

os sensores da pele desencadeiam reacções sentimentais

e às vezes chego a ter uma reacção motora.

O ângulo da perna, a inclinação do pé –

maravilhas-te com a paisagem ocasional:

depois da curva da estrada

estabilizas o olhar na curva do joelho.

Os olhos impacientam-se em sacudidelas invisíveis

mas o espelho reflecte apenas imobilidade.

A sandália: o teu olhar vai do joelho à nudez do pé.

Este pé que calcorreia as ruas é também objecto de desejo:

Este pé que calca o travão a fundo.

Sei que vais beijar-me – talvez nem tu saibas

que a postura do teu corpo tem o formato de beijo.

A carícia necessita de um encontro minucioso,

da pressão exacta para que não me esmagues a rótula.

O contacto é doce na pele que te ofereço,

a carícia é a obra-prima da engenharia mecânica.

Olho a baía onde se reflectem os néons da noite

e deixo o corpo trabalhar à vontade.

Depois adormeço com a tua mão na minha perna

e a vaga consciência de que o paraíso se estende

da ponta dos pés até ao cimo da cabeça.

Rosa Alice Branco

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Sobre a autora: nasceu em Aveiro (1950). Doutorada em Filosofia, é professora na Escola Superior de Artes e Design de Matosinhos e investigadora no Departamento de Comunicação e Arte na Universidade de Aveiro. Tem 8 livros de poesia publicados em Portugal, incluindo a sua obra reunida: Soletrar o Dia. Já foi publicada em diversas línguas. Nota: Separações e negritos da minha responsabilidade, para facilitar a leitura. Consultar sempre o original.

ODE À NOITE (INTEIRA)

Gosto do momento, exacto ou nem por isso,
em que se torna possível colar cartazes
nas paredes ao lado dos meus ombros (espero
o autocarro, vejo devagar, sorrio). Mas
gosto, sobretudo, dos cães quase sem dono
que roçam as esquinas, pisando restos de garrafas
– ou das pessoas que desconheço
e das bebidas todas que ignoro
(porque me matam menos e se chamam
– como eu – insónia, pesadelo, golpe baixo).
Existem, claro, raparigas louras um tanto
heterodoxas que não te apetece beijar
(a forca do bâton, perfeita – o cigarro aceso
pedindo outro lume). Essas mesmas que hão-de
um dia procriar com zelo, evitando rugas,
tumores e o mundo como representação misógina.
Mais lírica, sem dúvida, é a lavagem das ruas,
com a cerveja a premiar a farda
demasiado verde e os bigodes de serviço.
Outros, alguns, tornam concreto o torpor
de um charro e pedem-te em crioulo básico
um cigarro português que tu vais dar,
sem esforço nem palavras. Entre shots, piercings,
t-shirts de Guevara e gel, podes não acreditar
por algumas horas no axioma frágil do teu corpo.
Esfumas-te, como eles, no espelho de um bar
qualquer, país de enganos e baratas. E
quase gostas disso, quase: a música de punhais,
servil, um certo e procurado desencontro.
Um táxi te ensinará depois o caminho de casa
– ou o seu contrário, pois só ali (anónimo .
e desfocado) eras finalmente tu, ou podias ser.

O resto, a vida, fica para outra vez.

Manuel de Freitas

Foto: Joana França, Brasília (Brasil)

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Nota: Separação final e negrito da minha responsabilidade, para facilitar a leitura. Aconselha-se consulta do original.

Nota sobre o autor: Nasceu em 1972 (35 anos), no Vale de Santarém. Vive desde 1990 em Lisboa, trabalhando como tradutor, crítico literário e editor. É co-director da revista Telhados de Vidro. Publicou vários livros de poesia, e ensaios sobre literatura portuguesa. Foi responsável (2002) pela organização da antologia Poetas sem Qualidades (Averno). Em 2006 foi-lhe atribuído o Prémio Literário Ruy Belo da Câmara Municipal de Sintra.

PÁSSARO AZUL

Há um pássaro azul no meu coração

que quer sair

mas eu sou demasiado duro para ele,

e digo, fica aí dentro,

não vou deixar

ninguém ver-te.

há um pássaro azul no meu coração

que quer sair

mas eu despejo whisky para cima dele

e inalo fumo de cigarros

e as putas e os empregados de bar

e os funcionários da mercearia

nunca saberão

que ele se encontra

lá dentro.

há um pássaro azul no meu coração

que quer sair

mas eu sou demasiado duro para ele,

e digo, fica escondido,

queres arruinar-me?

queres foder-me o

meu trabalho?

queres arruinar

as minhas vendas de livros

na Europa?

há um pássaro azul no meu coração

que quer sair

mas eu sou demasiado esperto,

só o deixo sair à noite

por vezes

quando todos estão a dormir.

digo-lhe, eu sei que estás aí,

por isso

não estejas triste.

depois,

coloco-o de volta,

mas ele canta um pouco lá dentro,

não o deixei morrer de todo

e dormimos juntos

assim

com o nosso

pacto secreto

e é bom o suficiente

para fazer um homem chorar,

mas eu não choro,

e tu?

Charles Bukowski

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Aqui há tempos partilhei convosco aqui o meu "Pássaro Negro", qual não foi o meu espanto ao dar de caras com este "Pássaro Azul" do Bukowski. Afinal, todos temos pássaros...

Como sempre, deixo para os mais curiosos a versão original, dado que a anterior é uma miha tradução bastante livre. Como curiosidade, para ouvir o poema dito pelo próprio Bukowski, clicar AQUI

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Bluebird

There's a bluebird in my heart

that wants to get out

but I'm too tough for him,

I say, stay in there, I'm not going

to let anybody see

you.

there's a bluebird in my heart that
wants to get out

but I pur whiskey on him and inhale

cigarette smoke

and the whores and the bartenders

and the grocery clerks

never know that

he's

in there.

there's a bluebird in my heart that

wants to get out

but I'm too tough for him,

I say,

stay down, do you want to mess

me up?

you want to screw up the

works?

you want to blow my book sales in

Europe?

there's a bluebird in my heart that

wants to get out

but I'm too clever, I only let him out

at night sometimes

when everybody's asleep.

I say, I know that you're there,

so don't be

sad.

then I put him back,

but he's singing a little

in there, I haven't quite let him

die

and we sleep together like

that

with our

secret pact

and it's nice enough to

make a man

weep, but I don't

weep, do

you?

O NOIVADO DO SEPULCRO

Vai alta a lua! na mansão da morte

Já meia-noite com vagar soou;

Que paz tranquila; dos vaivéns da sorte

Só tem descanso quem ali baixou.

Que paz tranquila!... mas eis longe, ao longe

Funérea campa com fragor rangeu;
Branco fantasma semelhante a um monge,

D'entre os sepulcros a cabeça ergueu.

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Ergueu-se, ergueu-se!... na amplidão celeste

Campeia a lua com sinistra luz;

O vento geme no feral cipreste,

O mocho pia na marmórea cruz.

Ergueu-se, ergueu-se!... com sombrio espanto

Olhou em roda... não achou ninguém...

Por entre as campas, arrastando o manto,

Com lentos passos caminhou além.

Chegando perto duma cruz alçada,

Que entre ciprestes alvejava ao fim,

Parou, sentou-se e com a voz magoada

Os ecos tristes acordou assim:

"Mulher formosa, que adorei na vida,

E que na tumba não cessei d'amar,

Por que atraiçoas, desleal, mentida,

O amor eterno que te ouvi jurar?"

"Amor! engano que na campa finda,

Que a morte despe da ilusão falaz:

Quem d'entre os vivos se lembrará ainda

Do pobre morto que na terra jaz?"

"Abandonado neste chão repousa

Há já três dias, e não vens aqui...

Ai, quão pesada me tem sido a lousa

Sobre este peito que bateu por ti!"

"Ai, quão pesada me tem sido!" e em meio,

A fronte exausta lhe pendeu na mão,

E entre soluços arrancou do seio

Fundo suspiro de cruel paixão.

"Talvez que rindo dos protestos nossos,

Gozes com outro d'infernal prazer;

E o olvido cobrirá meus ossos

Na fria terra sem vingança ter!"

- "Oh nunca, nunca!" de saudade infinda

Responde um eco suspirando além...

- “Oh nunca, nunca!” repetiu ainda

Formosa virgem que em seus braços tem.

Cobrem-lhe as formas divinas, airosas,

Longas roupagens de nevada cor;

Singela c'roa de virgínias rosas

Lhe cerca a fronte dum mortal palor.

"Não, não perdeste meu amor jurado:

Vês este peito? reina a morte aqui...

É já sem forças, ai de mim, gelado,

Mas inda pulsa com amor por ti."

"Feliz que pude acompanhar-te ao fundo

Da sepultura, sucumbindo à dor:

Deixei a vida... que importava o mundo,

O mundo em trevas sem a luz do amor?"

"Saudosa ao longe vês no céu a lua?"

- "Oh vejo sim... recordação fatal!"

- "Foi à luz dela que jurei ser tua

Durante a vida, e na mansão final."

"Oh vem! se nunca te cingi ao peito,

Hoje o sepulcro nos reúne enfim...

Quero o repouso de teu frio leito,

Quero-te unido para sempre a mim!"

E ao som dos pios do cantor funéreo,

E à luz da lua de sinistro alvor,

Junto ao cruzeiro, sepulcral mistério

Foi celebrado, d'infeliz amor.

Quando risonho despontava o dia,

Já desse drama nada havia então,

Mais que uma tumba funeral vazia,

Quebrada a lousa por ignota mão.

Porém mais tarde, quando foi volvido

Das sepulturas o gelado pó,

Dois esqueletos, um ao outro unido,

Foram achados num sepulcro só.

Soares de Passos

Imagem: Famoso quadro do pintor simbolista austríaco Gustav Klimt, "O Beijo" (1907/8).

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Nota: Nascido no Porto em 1826, Soares de Passos foi o expoente máximo do Ultra-Romantismo em Portugal. Morreu precocemente aos trinta e quatro anos, vítima de tuberculose, deixando um livro único – "Poesias". Segundo consta, a morbidez daquilo que escrevia revelava, apesar de tudo, autenticidade, pois os sentimentos eram os que realmente viveu, já que foi pessoa extremamente sofrida, por vezes dominada por uma doença que o deixou anos confinado ao seu quarto. Este é talvez o seu poema mais conhecido. Deixo-o aqui, pois embora o seu imaginário e tema possa parecer desactualizado e até ridículo para os tempos de hoje, não deixa de ser interessante e dá-nos uma ideia do que foi este período na nossa Literatura.

A VOLTA DA MULHER MORENA

Meus amigos, meus irmãos, cegai os olhos da mulher morena

Que os olhos da mulher morena estão me envolvendo

E estão me despertando de noite.

Meus amigos, meus irmãos, cortai os lábios da mulher morena

Eles são maduros e húmidos* e inquietos

E sabem tirar a volúpia de todos os frios.

Meus amigos, meus irmãos,

e vós que amais a poesia da minha alma

Cortai os peitos da mulher morena

Que os peitos da mulher morena sufocam o meu sono

E trazem cores tristes para os meus olhos.

Jovem camponesa que me namoras

quando eu passo nas tardes

Traz-me** para o contacto*** casto de tuas vestes

Salva-me dos braços da mulher morena

Eles são lassos, ficam estendidos imóveis ao longo de mim

São como raízes recendendo resina fresca

São como dois silêncios que me paralisam.

Aventureira do Rio da Vida,

compra o meu corpo da mulher morena

Livra-me do seu ventre como a campina matinal

Livra-me do seu dorso como a água escorrendo fria.

Branca avozinha dos caminhos,

reza para ir embora a mulher morena

Reza para murcharem as pernas da mulher morena

Reza para a velhice roer dentro da mulher morena

Que a mulher morena está encurvando os meus ombros

E está trazendo tosse má para o meu peito.

Meus amigos, meus irmãos,

e vós todos que guardais ainda meus últimos cantos

Dai morte cruel à mulher morena!

Vinicius de Moraes

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Fotografia: Zanetta Hardy, Lebanon (PENS), EUA

Palavras usadas no original: *úmidos; **traze-me;***contato. Outras alterações em termos de realces e quebras de linha da minha responsabilidade, consultar sempre o original.